В Кронштадте туристы не создают рабочие места, но создают пробки на въезде и выезде. Потому туристов местные не любят. Туристы предсказуемо глупы, громогласны и норовят сфотографировать что-то некрасивое, но дорогое местным, чтобы забрать из этого душу и увезти в свою Москву. Вряд ли на Чукотке к туристам относятся иначе.

Праздная сосредоточенность туристов на всякой глупости предсказуема неуместна и сразу бросается в глаза там, где живут нормальные люди. Кстати, туристы называют нормальных людей «аборигенами». Можно, конечно, продолжать себе врать, что мы-то не туристы, а командировочные, но с каждым очередным взглядом на себя в зеркало, в эту ложь верится все меньше. Во-первых, нам никто не отметил командировку по прибытию, да и самого командировочного удостоверения у нас нет. Кстати, жаль. Это бы прибавило осмысленности бытия чисто формально, ибо форма иногда диктует содержание. На семинарах у молодых прозаиков я говорю обратное, но то семинары, а это жизнь. А во-вторых, «писатель», в сознании современников, сродни «туристу»: никчемный бездельник, который занимается невесть чем, только чтобы не идти работать, а после ноет про маленькие тиражи и ничтожные гонорары. Никчемный человечишка!

Путешествующий писатель — бездельник в квадрате и никчемен в кубе, поскольку от настоящих туристов отличается полной неплатежеспособностью, нежеланием плавать на катамаране по мокрой воде, посещать специальные построенные для нормальных туристов этнографические деревни и заказывать в ресторане палтуса под медовым соусом или филе оленя с маринованными яблоками и ягодным соусом. «Да, яблоки здесь не вызревают, потому такая цена». «Нет, без яблок дешевле не будет», «Нет, ключ от уборной только после заказа». Туристы — зло неизбежное, а писатели — зло с которым можно ещё успешно бороться. За писателем не стоит даже призрачного бюджета, Князь мира сего давно махнул на русского писателя крылом. В который раз припоминаю великий девиз юнатов - «убил бобра — спас дерево». Леса в Анадыре нет, березка только карликовая. Бобры бросаются на низколетящих чаек, а писатели… Те просто не нужны. Плюс очевиден: мы остаемся предоставленные сами себе. Кайф!