Однажды я напишу
такой свой
Черный Квадрат,
что молодые поэты будут
возмущаться,
мол, и мы так могем
буквы в слова
складывать,
и мы!,:
ни формы,
ни смысла,
что в том такого,
чего там все носятся,
где тут поэзия, где
шедевральность?!

Будут говорить,
что могут,
кричать, что могут,
вопить, толкаться, размахивать перьями, кистьми и пальцами, что могут.

Но не могут.
= пушто Я уже смог
За них.

Надеюсь, никакой условный уральский поэтический Поллок
меня с тем
не опередит.