Решив однажды,
Что краски мира надоели,
Обратно душу будет не вернуть.
Лишь одна капля чёрного пигмента
И яркость обернётся в однотон.
Ребёнок тот,
Что радовался бабочке весной,
Поставит фильтр на сознание своё.
И даже бабочка ребёнку станет не мила.
А путь в желанную нирвану,
За паутиной из цепей -
Ремней смирительной рубашки
И теперь охраняется
Старухой в беленьком халате.
Впредь только ей
И веществу в крови
Решать какого цвета мир.
А ты, как узник кожанных оков,
Имеешь право лишь кивать
И принимать суровую реальность.

Тебе внушают:
Мир - палитра всех цветов
И ты найдёшь себе такой,
Чтоб снова бабочку любить.
Ты возражаешь:
Мир мой - серый примитив.
Я заперт в маленькой лачуге,
В которой красок точно не найти.

Ты хочешо выйти из неё,
Покинуть черно-белый мир
И снова видеть краски.
Но помни, человек закованный в ремни
Имеет право только плакать
Над побледневшей бабочкой,
И умершим ребёнком,
Который сам себя похоронил.