🤩🤩❤️😅😜😅😭 😜😜😭😅😅🤩🤩
🌆🌆🌟🌟🌟🌟🫢🫢
🤩🤩🤩🤩🤩🤩🤩🤩

Я стою перед зеркалом, и мне всё ещё не по себе от того, что я вижу. Левая половина лица — моя. Обычная. Немного уставшая, с тенью щетины, с морщиной, что залегла между бровей ещё с утра, когда я пытался понять, как всё докатилось до этого. А правая… правая — не моя. Чёрная, будто из жидкой тьмы, с этой жуткой рябью, будто по коже бегут тысячи крошечных волн. И зубы. Даже когда я не улыбаюсь, они чуть проступают — острые, хищные.
Я провожу пальцами по границе — там, где кожа встречается с этой… субстанцией. На ощупь это не кожа, не резина, не металл. Это что-то живое. Холодное, но пульсирующее. И каждый раз, когда я касаюсь, мне кажется, что оно отвечает — едва заметным подрагиванием, будто внутри что-то шевелится.
«Не пялься, — шепчет голос у меня в голове. — Ты тратишь время».
Я вздрагиваю, хотя уже должен был привыкнуть. Этот голос — не мой. Он звучит как скрежет камня о камень, но при этом я слышу его внутри, а не снаружи. Иногда мне кажется, что он не просто говорит со мной — он пробирается глубже, трогает воспоминания, как пальцы листают страницы старой книги.
«Мы должны идти. Здесь небезопасно».
Мы. Это слово теперь всё меняет. Раньше было «я». Я просыпался, я пил кофе, я опаздывал, я злился, я смеялся. Теперь — «мы». И самое странное, что я уже не уверен, кто из нас двоих сейчас думает эту мысль. Может, это он подкидывает мне идеи, а я только киваю, будто сам до этого дошёл.
Я отвожу взгляд от зеркала, потому что смотреть на эту границу становится невыносимо. В отражении я вижу не себя — вижу раскол. Будто меня разрезали пополам и сшили с кем-то другим. И теперь эта вторая половина тянет меня туда, куда я бы никогда не пошёл сам.
«Ты боишься», — говорит голос. Не вопрос. Констатация.
Может, и боюсь. Боюсь того, что эта штука внутри меня становится громче, а мой собственный голос — тише. Боюсь, что однажды я посмотрю в зеркало и не узнаю себя вообще. Что от меня останется только эта чёрная сторона, а человеческая просто исчезнет, как след на мокром песке.
Но я всё ещё здесь. Хоть и наполовину.
«Хватит ныть. Время не ждёт».
Я киваю. Не потому, что хочу, а потому, что понимаю: спорить бесполезно. Мы выходим из комнаты, и дверь за нами закрывается с тяжёлым, глухим стуком. На улице темно, и мне кажется, что эта тьма тянется ко мне, будто узнаёт своего.
И где-то в глубине, под рёбрами, я чувствую — он улыбается.

Автор фонов: Эми

Автор обработки: Дер