Финальный экспромт про экспромт:

Я сцену слэма не топтал года
Как чтец. Всегда - за пультом. Вечно в мыле.
И прошлой темой было что-то там
Про то, что произносят на латыни.

В Ростове без друзей. Все бесы здесь,
И это не пирокинезиз чëркал.
Здесь дом, семья, здесь ломка и абсцесс,
А там арбузы и моя девчонка.

Здесь громко. Рядом смерти и сирень,
Там - тихий Дон, поклёвка будет скоро.
Пусть наше фьюче - перманентный тлен,
Здесь мы: Настюша, Ирод, Муза, Скобин,

Под Семки Тема, Лев, что Ревизор,
И мамина Ахматова, и Саша,
И Кныш, и даже грёбаный позор,
Что я не именуюсь больше "вашим",

Но дом - это не здание. Руин
У нас на каждой улице с избытком,
А ты лишь на секунду посмотри,
Что могут сотворить
Простые
Рифмы.

Товарищи! В крови течёт экспромт,
Мы слэмом закалённые, бронëю
Укрыты, ведь слова сдвигают фронт
Фактический. А я зову семьею

Сквозь время, сквозь года и расстояния,
В любой придумке, через километры
Как прежде, тёплым хлебом руки мамины
Так пахнущие, и стихов адептов.

И строки льются сотни, сотни лет,
Со сцены, в книгах, в треске граммофона.
Кому-то сложно, ну а мне вот - нет
Писать стихи в стенах родного дома.

Мы целые.
Пройдут, как час, года.
И в памяти осядет пыль прошедшего.
Литературный слэм - это "Всегда",
Это "Навеки" и это "Конечно".

Отсылки к фильму мне не наскрести,
И книгу не читал - кидайте камни,
Но каждый прилетевший (уясним)
Я заложу в поэзии фундамент!