Сижу в самарской Искре. И злюсь как не в себя на себя же. Ветрено. Туда-сюда снуют официанты в кремовых фартуках. На дворе уже почти осень, и всем естеством я это чувствую. И ещё сильнее злюсь. У автора, который мне нравится, выходит уже третья книга. В то время как я, долбоёб, никак не закончу первую. Я занимаюсь чем угодно: ною про одиночество, про неустройство мира, несправедливость в свою сторону, конечно, про то, что трачу время на хуйню вместо того, чтобы дописать первую. Но ничего, вернусь в Питер, меня прибьёт дождями, придавит небом, и не будет выбора не писать. Хотя по-хорошему привязать бы себя верёвкой к стулу.