Ещё в школе один приятель, который серьёзно занимался спортом, сказал мне:

— Надо быть спортсменом, чтобы умереть от остановки сердца.

Я согласился тогда. И согласен сейчас.

С тех пор у меня есть образ: мне лет семьдесят, лазурный берег, айронмен — и я падаю на трассе в кроссовках. Острая боль в груди. Немеет левая рука. Холодный пот. Дыхание сбивается. Вокруг толпа — кричат, скандируют, поддерживают бегунов. Пальмы по обочине. Красиво. А я валюсь на асфальт. Мимо пробегают люди, мельтешат ноги, солнце греет. Пахнет морем. Темнеет в глазах. Сердце замирает.

На айронмен я, кстати, поглядываю уже несколько лет и никак не начну готовиться — но это другая история.

Те слова мне почему-то засели в голову. Лучше всё-таких откинуться на тренировке, марафоне, на соревновании. Или на войне. Потому что быть воином — значит жить вечно.

В общем, у Комягина не самый плохой финал.