Воскресенье. Чуть больше шести вечера. Пришёл на фестиваль «Квартала писателей». Сижу у входа в кластер АСТ. Типо второй этаж. Друг Саша ушёл за сигаретами. На сцене кто-то поёт, люди сидят за столиками снизу, рядом, вокруг. Тут ещё и гастро-фест заодно. Скучно. Правило — «иди туда, куда очень не хочется, — и там будет точно что-то важное» — перестало работать.

Продолжаю читать «Дневник наблюдений за воздухом» Секисова. Двадцать второго апреля (было +22 по Цельсию) в заметке он пишет:

«…Лабатут прав: материя истончается, разум отступает по всем направлениям, и хаотические энергии из потустороннего (или подземного) мира все интенсивней вторгаются в повседневную жизнь»

Давно чувствую, что реальность истончилась. События стали чересчур быстро происходить: сбыча желаний, карма, совпадения, просто какая-то несуразица. Чёрные и белые полосы и вовсе переплелись в тугой канат, по которому я балансирую над пропастью. Но никого уже не ловлю у обрыва, и меня никто не ловит.

И хуй его знает, если оступиться — я упаду вниз, в темноту или взмою вверх? Или пролечу несколько сантиметров и свалюсь на зеленый луг, где пасутся ебучие единороги — те, что приносят удачу? И никто этого не знает. Не у кого больше спрашивать. Бог оставил своё творение — и сервер начал сбоить.

Люди вокруг болтают, выпивают. Это какой-то сбор богатых писателей. Будто бы московская тусовка. Только что мимо меня пролетел мыльный пузырь. Откуда он взялся? Это уже даже неважно. Я теперь и не пытаюсь найти логику в происходящем. Тут чёрт знает что происходит уже. Вот просто так случилось. Мыльный пузырь из другой реальности, другого квантового измерения. Проскочил к нам через текстуры.

Потом я всё же увидел, что ходит девушка снизу и пускает мыльные пузыри из цветастой баночки.