Скрипач вернулся. Я рассказывал, что у меня во дворе происходит всякое: дерутся пьяницы — проклиная друг дружку; школьники пинают хуи; забредают солевые и начинают философские монологи о смысле бытия и глубинах бездны, которая всматривается в тебя; студенты шарят по закуткам в поиске закладки. И при всём этом мракобесии — где-то за стеной играет скрипач. Так вот.

Июль. Типо лето. Суббота. Девятнадцать градусов, небо залито лазуритом, изредка лениво ползут облака. Настроение читать «Бежин луг» Тургенева.

Во всей этой мимолётной неге, у меня во дворе трудятся гости из ближней Азии. Пилят доски, таскают листы металла, что-то бросают, грохочут, каркают на своём языке.

И в это же время, по двору тянется звук скрипки: темп то нарастает — нетерпеливо, нервно, то замедляется — в протяжную, долгую, полную тоски мелодию.