Продолжаю хронику странного Петербурга. Сегодня смотрел в окно на свой двор — и снова стал свидетелем любопытной сцены.

По двору шёл мужчина: прилично одетый, с рюкзаком, в очках — интеллигентный, аккуратный, даже какой-то сосредоточенный. Подошёл к мусорке, той самой, где обычно тусуются алкаши. Посмотрел мельком — по сторонам, будто высматривал что-то.

За ним шла девушка с большим чёрным мусорным пакетом. С глухим шорохом закинула его в один из баков и, не оборачиваясь, ушла.

Мужчина взял палку, что стояла у стены. Начал ею шебуршить в мусорном баке.

Достал серебристый кейс. Открыл. Заглянул внутрь. Что-то оттуда вынул и, не спеша, поставил кейс у стены. Затем медленным шагом отправился по своим делам.

Если завтра я перестану выходить на связь — значит, меня приняли. А мне, как назло, нельзя пропадать: на понедельник записан к психотерапевту, чтобы наконец выйти из сумрака.