Ровно два года назад в этот день, в тяжелый 2022 год, я опубликовала пост в Инстаграм с фотографией моего вида из окна. На фотографии облака смыкаются с горами в тупик. Мой новый дом притаился прямо под ним. Фотография черно-белая и деревья с дорогой внизу образуются в зияющую черную пустоту. Все вокруг меня казалось тогда наполненным, но не я. Я не знаю, что писать о пустоте. Какой у нее цвет, какой вкус? И существовала ли она? Ведь была тревога, усталость, сны, страхи. Через горы протягивает свои лучи заходящее солнце. Оно казалось далеким, но уже не кажется таким сейчас. А в те времена я каждый день ходила одной и той же дорогой, мимо пустыря, оставляя дом и горы за спиной. Может быть дорога замкнулась в кольцо и все же привела меня к вершинам гор, где живет солнце. И спустившись с них к своему дому, он оказался наполненным. Под фотографией я оставила стих. Оставлю его и здесь.

Зверь упер свои очи
В густоту моих снов.
"Что, сестрёнка, бормочешь,
У тебя ведь нет слов.

Что тебя привлекло
В этом калейдоскопе?
Время наше ушло
По зверевым стопам"

Чудище оглянулось
И завыло свой зов.
И я тут же проснулась 
От чьих-то зубов.

Этот текст написан в рамках писательской практики «Автор года» от Оли Продан