Я сижу на балконе. Держу в руках чашку миндального кофе и его аромат вливается в мои ноздри так же, как и дрожащий свет во двор. Только если запах заполняет меня не дожидаясь разрешения, солнце медленно тянет свои лучи к верхушкам деревьев, постепенно выползая из-за горизонта, чтобы не свалиться на них неожиданно всей своей тяжестью. Точно так же неохотно меня отпускают щупальца сна, я выскальзываю из них усилием воли.
Восемь утра в ноябре в жаркой стране. Осенний холод по утрам уже ощущается в воздухе, но солнце обещает тёплый день. Где-то вдалеке слышится протяжный голос, поющий утреннюю молитву. У меня своя песня: я пою солнцу, прошу ее подарить мне благодать в этот день, вдохновение и покой. Невидимые птицы подпевают, а сытые кошки слушают нас, сонно прикрывая глаза. Я закончила петь. Закончила читать книгу. Закончила есть сочный персик. Закончила пить кофе. И начала этот день, который я буду наполнять собой и своим настроением. А он будет наполнять меня своим. И в процессе этого обмена, этого неведомого танца придёт довольная усталость, удовлетворенность и даже наслаждение от прожитого дня.