Кто бы мог подумать, что иногда самое болезненное не расставаться с кем-то, а быть чьим-то прошлым. Смотреть через стекло и не понимать как так вышло, что ты оказался по эту сторону стекла. Неистово желать его разбить, но бить себя же по рукам. Скучать за тем чего больше нет. И ведь так, видимо, надо, но ощущается это всё каким-то неправильным. Дыра.