👹👹👹👹👹👹👹👹👹👹👹
За окном ярко светилась луна, озаряя тусклую комнату, в которой не включался свет. Пятнадцатая попытка нарисовать хоть что-то. Снова не то, идеал не добит, графит стерся, линии перестали выходить плавными, все раздражает. Можно включить свет, чтобы посмотреть на результат под другим углом, более трезвым взглядом, но лампочка жужжит слишком громко, а рябь излучения раздражает глаза.
Сил уже мало, бессонные ночи сказываются даже на любимом деле. Нужно лечь спать. Кровать манит своей мягкостью и доступностью, организм требует отдыха, но мозг протестует, напоминая про картину. Нельзя лечь спать, пока не закончишь, и это вовсе не постулат художника и не клятва искусства, это факт, который не опровергнешь — тело не сможет расслабиться, пока остались недоделки.
Усталой походкой доходишь до тумбочки, открываешь нижний ящик и точным движением достаёшь лезвие. На периферии мелькают туманные мысли про сроки, про вдохновение, про бардак в комнате, болью пульсирует просьба разума отдохнуть, но тело не слушает никого, начиная точить карандаш.
Мелкий мусор и крошки графита летят на пол, создавая отдаленные очертания мифической галактики. Красиво, пока не вспомнишь, что это придётся убирать, а впрочем, нужно ли? Ботинок безжалостно додавливает кусочки графита и размазывает, придавая очертаниям чёткий вид. Теперь точно красиво.
Карандаш заточен, можно возвращаться к работе. Линия, вторая, третья, они идут тонко, очень плавно, но все не то! Попытка взять себя в руки, отдышаться не приводит ни к чему, пульсация в голове лишь усиливается, карандаш падает из рук, отчаяние подходит все ближе, словно сама луна своими лучами доставляет его прямо к холсту. Решение есть, нужно просто заточить карандаш ещё сильнее, линия должна быть плавной, словно лезвие. Лезвие... Оно должно помочь родиться шедевру.
Разрез, ещё один, кожа поддаётся гораздо легче, чем дерево, пятнышки крови пробиваются на поверхность, капают на пол. Создать шедевр можно на чем угодно, кровь увековечит его. Ещё один порез, более глубокий, но боли почему-то нет, лишь странное чувство свободы подходит, забрав мысли о неполноценности и неудачах. Иногда луна не только приносит плохое, но и забирает.
Красный цвет всегда странно успокаивает, с каждой каплей краски усталость уходит, с каждым мазком ты приближаешься к шедевру. Красный — не теплый цвет, он обжигающе холоден, неприкосновенен и недостижим. Красный и есть путь к шедевру. Быстрый взгляд на картину дал понять: в ней не хватает красного. Слабая усмешка, ещё один взгляд на картину, последний мазок. Расплывающийся взгляд оценил результат. Теперь это шедевр, теперь можно отдохнуть.
Карандаш так и остался лежать на полу.
👹👹👹👹: #хтонические_мысли