Сбегая с дымящихся руин замка, я вернулась на знакомые улицы родного города, где ныне правил бал самый настоящий, неприкрытый геноцид магов. Нас травили, словно диких животных. Нас ловили посреди бела дня, избивали ногами в переулках, наши родовые гнезда пылали погребальными кострами, окрашивая серый лондонский туман в багровые тона. Улицы, которые еще вчера дышали смехом, ароматом свежей выпечки и звуками скрипки уличных музыкантов, превратились в зловонные пустыри, заваленные обломками жизней.
Я помню каждый удар своего сердца, пока бежала к нашему дому. Помню жгучую резь в легких и свинцовую боль в ногах, готовых подкоситься в любой миг. Я неслась вперед, ведомая единственным безумным желанием — успеть увидеть родные лица, броситься в объятия родителей и спрятаться от этого кошмара у них на плече, свято веря, что их любовь способна исцелить любые раны.
🤩💋💋🤩Но дом встретил меня мертвой тишиной.
Мой некогда теплый очаг, пропитанный запахом корицы и папиного табака, обернулся склепом холодного одиночества. Я толкнула знакомую белую дверь, которая открылась со звуком рвущейся ткани, впуская меня в полнейшую, звенящую пустоту. Все вещи были на своих местах: мамина шаль аккуратно перекинута через спинку кресла, отцовские книги ровными стопками лежат на столе. Казалось, они просто вышли на минуту, взяли и растворились в воздухе, испарились, словно их никогда и не существовало в стенах, которые они сами возвели своими руками…
Я храню ту записку до сих пор. Мама знала. Она сердцем чувствовала, что первым делом я брошусь искать именно сюда. На моей постели лежал клочок волшебной бумаги, тусклой и серой, похожей на пепел. Лишь кончик палочки заставил проступить на ней изящные иероглифы, написанные ее летящим почерком. Рядом покоилась простая шпилька для волос. Это была материнская волшебная палочка. О, она определенно имела высший балл по Прорицаниям, ведь появилась ровно в тот момент, когда моя собственная, опаленная адским пламенем битвы, едва теплилась в кармане.
Послание было коротким, слова прыгали, выдавая спешку:
«Доченька, мы отправляемся в Китай. Там тихо, там нет этой гниющей ненависти. Мы ждем тебя в Ханчжоу, у старого фамильного дома».
Ту ночь я провела в лихорадочных сборах, разрываясь между вещами. Под утро истощение взяло свое, и я позволила себе провалиться в тяжелый сон на родной кровати, решив, что это будет в последний раз.
Я проснулась от запаха гари и криков. Люди пришли за моей семьей. Я выскользнула через задний двор бесшумной тенью, повинуясь последнему наказу матушки в письме: «Никому не доверяй». И боги, как же она была права. Из-за полуразрушенной ограды я видела, как наша милая соседка миссис Хадсон, та самая добрая душа, что угощала меня имбирным печеньем, стояла плечом к плечу с мародерами, указывая на наш чердак, где пульсировал остаточный след магии.
🤩📺🤩Я смотрела, как жадное пламя пожирает мое детство, пока пряталась в тени мокрых кустов и ничего не могла сделать.