Вдалеке беснуется гроза. А ветер все воет и воет… Упрекает, только мне на его вопли уже все равно. Деревья скрипят, вторят раскатам грома, гнут свои тяжелые кроны то в один бок, то в другой. Капли врезаются в кожу: холодные, хуже маленьких острых игл.
Мои волосы промокли и липнут к лицу, по которому уже давно стекает вода. А во рту сухо. Ветви деревьев смыкаются надо мной и размыкаются вновь. Вокруг все ходит ходуном и я поддаюсь порыву только внутренне. Меня бьет дрожь, не из-за того, что я промок до нитки и уже чувствую, как немеет кончик моего носа, не из-за того что, в моих карманах ни гроша и я стою посреди леса в полном одиночестве. Все это, кажется, уже совсем не имеет смысла. Где я, кто я и в каком я состоянии. В глазах рябит и окружающий мир расплывается. Всю жизнь я только и делал, что заботился о том, чтобы быть сытым, быть живым. Моим идеалом была огромная печь – горячая, кормящая. На ней можно лечь и в полном забвении уснуть, заплыть теплой дремой и наконец почувствовать себя хорошо.
Но почему-то стоя сейчас по колено в грязи, промокши до нижнего белья, я думаю о том, что никакой теплый дом не принесет мне радости. В общем-то, уже все равно где и как мне быть. Я бы лег в трясину и медленно остывал. Земля холодная, но я касаюсь её всем своим телом, ощущаю запах и то, как она, влажная и скользкая, обволакивает меня. Обвивает руками и прижимает к себе. Как в колыбели – качает, мычит под нос мелодию настолько чарующую, что веки тяжелеют сами по себе. На меня опускается тяжелое ватное одеяло и я уже не могу сопротивляться. Пальцы не чувствую, но это меня не волнует. Впервые за долгое время я наконец-то жив по-настоящему.

#караван #мухаверс (Гера Хвостов)