Десять лет один. Не срок. Число.
Бревна под спиной. Ноутбук пылится.
Мне не хочется жить. И не хочется. Чтоб прошло. Это просто такая форма не шевелиться. Никто не видел. Никто не услышит. Котёнка бездны я сам придумал. Чтоб спал внутри. Лягушки. Лягушки. Странно. Никто не кричит.
Бессмыслица это воздух. Им и дыши. Я рисовать не умею. Каждую неделю мазня. Текст в стол. Потом удаляю. Потом опять. Всё. Что я делаю. Это попытка себя обмануть на три дня. А на четвёртый. Снова лежать и знать. Что я ничего не умею. Идиот. Ну и пусть. Идиот. Который всё ноет про эту жизнь. Что счастья нет. Что не будет. Что это грусть. Просто когда открываешь глаза и видишь "держи. Обожрись". А тебе не надо. Ты сыт пустотой. И не хочется больше ни жить. Ни умирать. Просто лежишь на бревнах. И сам не свой. И не нужен ни свой. И никто. И кровать. Это лишнее слово. Я ж говорю. Бревна. И котёнок мурлычет во тьме под ребром. И лягушки молчат. Потому что всё ровно. Потому что всё кончилось. Давно. Ещё до того. Как началось. О чём ты? Забей.