🔽 Пока я отходил от пощёчины, мне не удалось вовремя среагировать на нападение собеседника. Стаканчик горячего шоколада упал и разлился по холодному асфальту, в точности как и я, только вот я истекал кровью.
В этот раз он решил добить меня кулаками, а не словами. . Но было так же больно, как и от его острых фраз. Даже не знаю, что из этого хуже. . . Быть сломанным морально или буквально.
Странно. . Чем больше получаю ударов по лицу, тем слабее они кажутся. . . Наверное, всё-таки моральное воздействие сильнее. Ведь мысли о том, что я, как детектив, позволил этому случится и не могу дать сдачи, заглушали любую боль.
У меня не выходило даже пошевелиться. Да и в принципе желание что-либо делать попросту исчезло. . Его из меня выбили, оставив лишь пустое смирение на лице.
. .Почему ты так со мной поступаешь ? Что я тебе сделал. . ?
🔽 Слова слетели с моих окровавленных уст сами по себе, спустя пару минут после прекращения ударов, пронзая собой надвисшую тишину. Они прозвучали тихо, абсолютно без эмоций, но я и не пытался добиться какой-либо реакции на них. Я прекрасно понимаю, что никакого ответа на поставленный вопрос получить всё равно не смогу.