Простуда

Недавно впервые за долгое время заболел со всеми вытекающими. Люблю этот момент, когда открываешь утром глаза, а на подкорке красуется мысль о том, что чувствуешь себя как-то иначе: не хорошо и не плохо, а просто как-то иначе. Будто ещё вчера, прогуливаясь тёплым вечером, ты активно участвовал в жизни, смеялся, играл, а сегодня тебя увели даже не на первый ряд, а за разодранную ширму, через которую лишь частично проскальзывают свет и звук. Поиск причин дисквалификации ни к чему не приводит. Бунтуешь, но только в слоумоушене, будто пытаешься нанести удар по противнику во сне. Поглощаешь тоннами таблетки, имбирные шоты из лавки, и даже пыльная банка с засохшим мёдом становится тебе верным другом в борьбе с изгнанием.

Тем временем болезнь стремительно залатывает дыры, а те, кто остался по ту сторону, превращаются в консилиум врачей, дающих рекомендации, как выбраться из заточения. Флаконы и пробники становятся не нужны, и даже самые интенсивные из них теряют силы. Ты на дне, но спустя время швы на ширме расходятся, сквозь них льются свет, звук, запахи и надежда. День-два, и ты вновь на сцене, наслаждаешься тёплым вечером, а банка мёда покрывается слоем пыли, который, надеюсь, ты стряхнёшь ещё очень не скоро.

Всем здоровья. Не болейте.