Я вышел утром во двор босиком. Земля ещё тёплая после ночи, как будто кто-то тихо подогревал её изнутри. Трава щекочет ступни, цепляется росой. Где-то хлопнула калитка, петух вспомнил про обязанности, а из кухни тянет чем-то жареным — бабушка уже на ногах.

У бабушкиной травы был свой характер. Городская, конечно, тоже зелёная, но та — как офисный сотрудник: подстрижена, аккуратна, держит дистанцию. А эта — свободная, разговорчивая, лезет между пальцев.

Сначала идёшь осторожно. Потом привыкаешь. И уже шагаешь как местный, будто так и жил здесь всё время.

Через годы понимаешь: в той деревне было много всего — колодец, смородина с куста, запах железной дороги, скрипучий пол. Но память почему-то чаще всего включает именно это утро. Трава, роса и босые ноги.

И кажется, что если снова так пройтись — всё остальное тоже вернётся.

А у вас есть такое место, которое помнят именно ноги?

___
На фото: ковер ручной работы, шерсть. 2х3. В наличии.
#carpethauser_studio