Мы тратим лучшие годы
На энную сумму денег,
Причём не всегда большую,
Причём не всегда себе,
Мы тратим себя на моду
Сплетений из драных фенек,
Живём и себя не чуем,
Галоп предпочтя ходьбе.

Мы сохнем в жидких минутах,
Завязшие глыбы торфа,
На дне вертикали неба
Особых ища примет,
На хоженные маршруты
Намазанные как морфы,
Насущного просим хлеба
Из "постов" и прочих "мет".

Мы встряли среди болота,
Первично бурля бульоном,
Где нам по колено – тонем,
Где лучше – нас снова нет.
Мы словом как эхолотом
Исследуем дебри лона,
И Слово вначале стонет,
И так миллионы лет.

(8 марта 2025 г.)