Утром встаю, настроение мрачное. И не в погоде дело совсем. А в том, что в Нью-Йорке мэром избран Зохран Мамдани.
Как же так, думаю, избрали мэром такого.
Стал кофе делать, все на стол просыпал, все
просто из рук валится. Потому что мэром
избран Зохран Мамдани.
А я сижу в проклятом своем Тропарево, ничего изменить не могу.
Прилетели синички, просят еды. Уйдите,
отвечаю, глупые птицы, вы не понимаете, какую драму я переживаю сейчас. Вам лишь бы семечек, а там мэром избран Зохран Мамдани.
Потом Лина встает, приходит на кухню, целует меня.
Но я рукой ее твердо отодвигаю. Иди ты,
говорю, со своими неуместными поцелуями.
«Леша, что случилось?»
Ты ничего, спрашиваю, не знаешь?
«Нет».
То есть, говорю, ты не знаешь, что у нас с тобой возможно это последний день накануне катастрофы.
«Леша, ты пугаешь меня! Что такое?
Мэром, говорю, Нью-Йорка избран Зохран
Мамдани.
«Леша, ты дурак?»
Ну я отмахнулся, вышел на балкон. Смотрю
вокруг, прощаюсь с этими березками и
панельным домом напротив.
Сам думаю, что никак не ожидал увидеть конец мира. А он уже вот.
Внизу соседка идет в магазин.
Не надо, кричу ей, не ходите в магазин, Нина
Степановна! Все бесполезно. Мэром избран
Зохран Мамдани.
Она не услышала, она удалялась. Что ж, я хотя бы пытался.

Алексей Беляков.