Становиться не смыслом, а этим весенним
сумасшествием, голодом, ритмом сакральным,
совпадая собой и стихами —
новоявленный навык. Несмело,

как закатное небо на краешке марта:
розовато, графитово и золотисто, —
как мазки на полотнах импрессионистов,
обретается лёгкость, и, правда,

получается жить, улыбаясь украдкой,
по-котёночьи щурясь на солнце —
это скоронастижное счастье скребётся
коготками у сердца куда-то.

//04.04.25