редакция сырого материала
@oouuttaakkeebot
@subcomMarco
Post #39
7

А Д Е П Т Ц И Ф Р О В О Г О Э К З И С Т Е Н Ц И А Л И З М А
C E O
C E O
- 👍 3
BO 

В поиске растворения / шипяще, словно таблетка /
бессмысленно, как нить паутины на пути / это поэзия.
Смерть заберёт все блага, ничего не обещая / это страшно.
Известный страх неизвестного / не физические стенания.
Беды с башкой / в жизни важны моменты взросления, осознания.
До этого — слова пусты.
Жизнь не так извилиста, как пряма / и не так пряма, как извилиста.

У Питера Пэна нет мамы.
У тебя нет мозгов — ты прости.
«Мелстрой, омномном, амамам» —
Поставь лайк на мой стих.
Я тебе напишу в субботу.
Опять смотрел зелёного слоника.
Пишу вымышленным людям на зону.
Это лучше, чем тебе как покойнику.

курлык
курлык курлык
курлык курлык курлык
курлык курлык курлык курлык
курлык курлык курлык
курлык курлык
курлык

Нейрогрибы сделали меня амебой.
Психодискотека в нефритовой спальне.
У подножия Фудзи встретился с земой.
Выкурили дыру в голове, типа, скальды.
Поплыли по брюху города в утренний лес.
Мимо хмурого камня — он вроде из Англии.
Угостил нимфу коктейлем «Хиросима», воскрес.
Два часа шёл до дома босиком и по гальке.
Меня встречает любимый рыжий котёнок.
«Нет питомцев», — ты приложила холодную руку.
Слушай, давай заведём египтёнка.
Я научу его выдумывать сутры.


хорошо,
подтяну тебя
по математике.
ты сдашь
свой печальный высшмат.
нежно,
не заводя,
в подземелье Isaac'а
сообщество инженеров
пополнит штат.
частые перерывы,
ты прокурила балкон.
готовишь первое, второе —
зачем это всё?
мои стены из формул,
тебя ждёт кокон.
окуклилась —
и лети, как все,
на костёр.
∫ (этот интеграл
нельзя даже высчитать)
знаешь,
есть компьютеры умнее меня.
изо всех сил
пытаюсь остаться мыслящим,
чтобы тебя
никак не задеть,
не помять.
твои деньги пусты,
а губы нагло игривы.
вернись
к показательной функции,
боже!
к чему это всё?
почему люди не рыбы?
задержу дыхание —
не умру,
не поможет.
в этих числах
тонкая ниточка смысла.
я видел:
она упала
под пыльный диван.
иди, полежи,
чтобы твоя голова остыла.
мне нужно
оправиться от психотравм.
САМЫЙ ПРОРАБОТАННЫЙ ПОЭТ
Грустный Киану Ривз сменился Райаном Гослингом
Хочется стать копией смысла, чтобы играть, а не испытывать боль
Если умрёт король, то наступит холодное утро
Не у всех хватит сил его пережить
Вокруг — предатели; я, сонный, не замечаю Бога и знаки
Это отбрасывает до кровати — момента пробуждения
Любое лишение — это спасение: пьянство, грусть и холодный пот
На хлебобулочной полке ищу пирожок с вишней; найдя, ухожу пустой
На улице спрашивают деньги, покурить сигарету. Мне дряхло.
живу или нет
в этом городе N,
где улицы вяжут
в узел кишку?
ответ получу
в пульсации вен,
в попытке уйти
к вечному сну.
как убежать
от этих радаров,
бросить курить
в темную ночь?
время ведёт
к паре граммов —
этим утром
проснуться не смочь.
меня давит
попытка сбежать,
боль внутри
разорвала всего.
это музыка
с названием гранж,
томно без слов —
даже скулы свело.
удалить бы печаль
из мозгов.
или где она прячется,
всё же?
боюсь остаться один,
словно зонд,
всю неделю
жутко корёжит.

У белого белого моря
Клыки из подводья торчат.
Мы бывшие — это не точно,
Мы беглые, пара ребят.
Куда убежали, не знаю,
В километре от томного дна.
Я жду твоего лишь касания,
Мне мудрость, увы, не видна.
Что ты так смотришь, милая?
Или не смотришь вообще?
Разбуди меня криками
В этой морской тишине.
Николай ТаракановBOOTLEG 2 колбасное спасение настанет. удобно вычеркнуть весь быт. мы снова забухаем с Настей. прошлое пылится, как спинер и попыт. (спинер — бессмысленное вращение, попыт — бесконечное нажатие пупырок. Игрушки-антистресс из конца 2010-х)…




2
колбасное спасение настанет.
удобно вычеркнуть весь быт.
мы снова забухаем с Настей.
прошлое пылится,
как спинер и попыт.
(спинер — бессмысленное вращение,
попыт — бесконечное нажатие пупырок.
Игрушки-антистресс из конца 2010-х)
на мерине добросили до дома.
экран во тьме
и пара сонных глаз.
весь чай засох,
и вышел аромат бриона.
(Château Haut-Brion — легендарное бордоское вино,
которое с XIV века подают к столу королей)
выглядишь ужасно
и в профиль, и в анфас.
работа для отъявленных моллюсков.
сейчас же,
лето,
просто убеги.
в кармане тишки
банка снюса.
(тишки — тишина?)
над головой дымка
кроет край реки.
я знаю,
настанет ещё время.
придёт то самое
колбасное спасение.
мы выберемся,
выберем дешевый вермут.
споём о всем
на берегу реки. песни.
(вермут, река, песни — клише)
This post (sticker, poll or similar) has no web preview. Open in Telegram

×××
я ананас — купаюсь в шампанском как в море.
алкоголь принял мое тело, теперь я с Чио-Чио-сан.
знаю, что плотность текущего... я физику не вспомню,
но в формуле точно был тупик в гештальт.
поэт, как закон из Штатов, — тупой и еще тупее:
как представление, которого воля макает в унитаз.
для поэта Перельман неправ, лох Коперник,
а Бетховен вообще не умеет считать.
кто-то ктотович
«Правая рука = рука агрессивная, рука, которая мастурбирует. Следовательно, предпочесть левую руку!.. Сделать ее романтичной, наполнить чувствами!»
«Для меня это все уже не важно – удовольствия нет, только сожаление.»
Сьюзен Сонтаг. Дневники. 5 мая 1964 года.
Явление Христа народу» двадцатЬ лет (с 1837 по 1857 год).