Два малыша на два-три дня чтения в метро по дороге на работу.

Первый сначала кажется слишком простым, а потом все его манипулятивные приёмы начинают работать: тревожные полуабстрактные рисунки Макса Нойманна с тревожными аритмичными звуками падающей кастрюли Миклоша Сильвестера с тревожными бесконечными предложениями Краснахоркаи заставляют тебя... ну, в общем, тревожиться. С определённым кайфом от процесса. И это я ещё в гомеровском слое не разбираюсь — с ним, наверное, вообще хорошо.


А вот вторая нравится сначала — типа, да, класс, мы в космосе, на орбите, тут у нас космический быт, размышления о космосе, приятно, красиво, какая-то невесомость. Но страниц через 50 магия пропадает, и ты понимаешь, что дальше 400 км от Земли не окажешься — книга так и застревает на этой орбите, неспособная её преодолеть. А космос, он ведь настолько больше, что последние 100 страниц никуда не получается деться от несоответствия масштабов — как земной орбиты и вселенной, так и того, чем книга является, а чем хочет быть.