Строки

И вкривь и вкось,
сотня-другая дней,
а всё равно врозь -
хоть хнычь, хоть убей.
Выветривается злость.
Высматривается мель.

Всяк - и Бог, и тварь,
разницы нет подчас,
высчитывая верный свайп,
ошибётся раз.
Где нет нас, там рай -
гостиница «Бридж Палас».

Нет буржуазной жизни.
Жаль, а хотелось.
Вашингтоны, горы, лыжи -
засветло не успелось.
Сможете грыжу выжечь?
Приелось!

Тошно, и даже слишком,
сравнивать два портрета.
Желтушно-румяный лик твой
с каждым прошедшим летом.
Себя вышиваю лыком.
Иголочки в стоге нету.

Похожий на звон от рынды,
тянусь к тебе вольным метром.