Книга.
Ю.Степанов
Обычный вечер выходного дня.
Настольная лампа заменяет свечи.
На улице ветер. Луна блекло светит.
Или не светит — она просто есть там.
А я сижу довольным, как ни на есть.
Прихожусь почти счастливым дурачком,
Комфортно заняв место в кресле,
за своим рабочем столом,
За кружкой чая и за современной книжкой,
Без вилки, ложки и тарелки..,
И без ножей. Они где-то в далеке —
В кухо’нном ящике, раскинувшись, сопят себе.
Покаместь я все тут..,
На своем привычном
месте.
В общем-то сижу,
Сижу читаю, подливая
В расписную кружку чая
Меж страниц офсетных,
Меж пауз смысловых.
И тут как вдруг..,
Преграда на моем пути,
за ней еще одна..,
И далее таким макаром
на пол страницы черноты,
Мрака и вселенского бессилия.
Прямоугольник черный рвет
Пространство, воздух и сюжет,
Подминая буквы под всесильного себя.
Даже бровью не ведет…
Лишь посмеивается втихаря.
За ним еще один, и он не отстает.
Все рвет и мечет — мечет, рвет.
Ничего смешного, штатная трагедия,
В которой нет ни актов,
ни ужаса событий, ни…
Только тексту тесно множко,
Много слишком для него оков.
Но что поделать?
Такова книга.., поэт таков…
25г. Post #3652
138
- ❤ 3
- ⚡ 2