Черный хлеб, подсолнечное Масло, соли пищевой щепотка — Готов прекрасный бутерброд, И я — готов, Как бутер прямо, Бродить ритмично, За арыком арык Преодолевая, Покуда преграждает Пекущий макушку путь Душанбе-солнцеедка — Столица когда-то Знакомой страны. А Акварель в мусорной корзине Лежит какой уж день, Ведь Нет ультрамарина в поднебесье — Вчерашний натюрморт. Он Был сьеден по утру Вместе с дружбой, Такая каша, Под программу заграничную — Могучие ренджеры.., Таджикские. И кактус подоконный зацвел — Я принял роды, Да так, Что с потолка посыпалась бумага, Высохшие Расплющенные шарики, Слюнявые когда-то… Однажды Наплевал их туда От скуки, видимо, Через трубочку — Детских лет ребячество…
Теперь Только черепаший панцирь, Коробка избранников-камней Остались На обеденном, семейном столе.., И ни- че- го более.
