Эх, Честно говоря, Быть может, Ты была права… И, в самом деле, Художества — Пустая времени трата, А стихи.., Стихи лишь слова… Теперь только одно Мне не понятно…
Жить как?
Где главное самое — Как бы, Никто не подскажет, Поскольку Никто не ответит оттуда… По-видимому, Остается лишь тихонько К Другому Мольбы посылая, Глазами Светлы’ми ответа искать. А остальные? Не подскажут, уверен, ведь Знается точно. Все же.., Без точки нет многоточия, Да и ты Была тогда права, К месту Назвав меня бестолочью.
Терь вот, Из ногтя метафору дрюча, Набившую Всем, как минимум, по шишмаку, Кормлюсь Плохо сложенными текстами, И курю… Курю в заледенелое окно, Думая О «чем-то важном». Быть может, О том, как пред жизнью мнусь, А может — О кошечке по имени Глаша.
