Привет, друзья! Новостей никаких нет, есть стишок. Ну да, надо было сесть в тюрьму и (уже!) два года в ней просидеть, чтоб внезапно — впервые лет с 16 — начать писать стихи-про-любовь. Их там уже груда, никому не покажу, этот вот покажу. Не судите стр.

Когда вода пойдёт на спад, мы будем спать, 
И не увидим города в тумане,
Где море, как безумный психопат, 
Играет непросохшими домами, 

Мы будем спать, без снов и без молитв, 
Почти забыв, как пользоваться речью, 
Мы не услышим, как шуршит отлив, 
И наши мёртвые не выйдут нам навстречу,

Мы будем спать, не дёргаясь во сне, 
Не умерев, не заново родившись, 
Не понимая, что лежим на дне, 
И даже дамбой не отгородившись,

Мы не проснёмся с наступленьем тьмы, 
Мы всё, — спасибо всем, кто в этом зале, —
Нас на ковчеге не было, ведь мы
Непарные друг другу, нас не взяли,

Обнявшись в отступающей воде, 
Сцепившись в разведённой солнцем тине, 
Не правые, не левые, нигде
Не встретившиеся посередине.

Нас вытащат, когда вода стечёт, 
И мир добьёт свой бесконечный дебет, 
Таких неподходящих, что ни Чёрт, 
Ни Бог, ни даже море — не разделят. 

22.05.2025