Иногда думаю, какой всё-таки разнообразный мир.

Я люблю писать заметки на полях книг. Кататься на велосипеде. Смотреть на горизонт.
Потом возвращаться домой, где бывают детские разборки, бесконечные дела и уютные вечерние ритуалы. Где между всем этим я пишу рассказы и книги.

И всё это совершенно нормально помещается в одной жизни.

А ещё в последнее время я всё чаще работаю как очень серьёзный исследователь :)

Сижу над старыми книгами, письмами, статьями и архивными документами.

Сейчас, например, пишу биографию Кулибина. Параллельно бывают аудиогиды, исторические тексты и совершенно неожиданные исследования, в которые я сначала залезаю на денёк, а потом обнаруживаю себя через неделю полностью погруженной в материал.

Причём самое интересное, что часть всего этого потом всё равно куда-нибудь прорастает.
В фэнтези. В рассказ. В историю одного героя. В какую-нибудь странную деталь Верхнего Новгорода.

И вот так по кирпичику я, кажется, строю новый мир. Свой мир. Причём не только книжный.

Это очень интересно.
И очень сложно.
Потому что по щелчку пальцев ничего не происходит.

Иногда работаешь, работаешь, что-то пишешь, ищешь, переделываешь, отправляешь. А потом смотришь на всё это и думаешь: ну и где? Где результат-то?

И вот тут меня обычно вытаскиваете вы.
Когда мне вдруг приходит сообщение о каком-нибудь герое. Или человек говорит: «А я теперь прохожу здесь и вспоминаю вашу книгу».
Когда вы пишете и говорите о том, что прочитали, запомнили, что вам понравилось, я сразу вспоминаю: всё это не в пустоту. И появляются силы двигаться дальше.

Один мудрый человек вчера сказал мне: «Надо всегда делать чуть больше».
Мне кажется, это сейчас очень про меня.
«Чуть больше, чем можешь. Но всё-таки ровно столько, чтобы ещё оставались силы жить эту жизнь».