🚫🌟🌟➿🐶𝄒𝄒bars🚯

➿День был такой. Мерзкий.

Да он про все дни так говорил, с самой смерти отряда жизнь превратилась в существование. [Из выживания]. Иногда оно разбавлялось чем-то ярким, но это как надеяться, что капля воды не впитается в песок.
У Сайиды Талии всё плохо. Она пытается показать иной настрой, только на Барсаде такое не работает. Он никогда не смотрит на настроение, он его не понимает. Зато прекрасно осознаёт действия и то, что они выдают.
Красный ушёл, Боб тоже. Сегодня вернулся. Ему нужно работать. А пацан. . . У бедолаги свои беды. Ищет утешение, хоть сам в этом и не признаётся. Барс ничего такого дать не может. От него не осталось ничего нормального — сухой мужик с пустым взглядом. Как коряга. Пользы столько же.

— Мне покурить надо. — Стрелок каждый раз повторяет себе, что нужно бросить. Нельзя ему это дело. И всё равно оно остаётся единственным способом скинуть с себя липкое ощущение. В этот раз пацан неудачно что-то сказал. Барс нечувствительный, но это, скорее, была последняя капля.

— Чёт случилось, мужик? — Боб волнуется. Он останавливает друга раньше, чем тот успевает куда-то смыться. Легонько давит ладонью в грудь.

— Ничего. Дымить охота. Руки чешутся. — Так и есть. Может, просто формулировка неудачная.

— Понял. Мне за шкетом присмотреть, да?

— Если несложно.

— Да на раз-два. Но ты это. . . Если что, звякни или скажи. Я ж волнуюсь.

Барсад не умеет врать. Это непозволительная роскошь. Ему нельзя было врать. И даже в плену он предпочитал молчание или мат, лишь бы не сдать своих. Никогда. Так ничего и не изменилось.
Поэтому он просто смотрит на мужчину, пока тот не убирает руку. Согласия не было. Барсад уходит.
Где-то спиной он чувствует сожаление Боба. Ему не нравится сочувствие или жалость — Он не понимает всего. Во всяком случае, жалеет тот явно не того человека.

. . .Звук воды, голоса, слякоть — всё это начинает душить. Побег от ощущений, которые слишком плотно окружили мужчину. Барс преодолевает лестничные пролёты за пару широких шагов, пока не оказывается на улице, среди холодного города.
Его встречают ветер, морось и темнота. Тонкие лужицы растекаются по тротуару. Или это кровь? Зная Готэм — это может быть что угодно.
Голову отпускает. Ему уже не так плохо. Его больше не накрывает мыслями о состоянии Сайиды, воспоминания о прошлом перестают смешиваться с настоящим.
В тонкой футболке и ублюдских джинсах он проходит чуть дальше. Где-то между тупиком и закрытым магазинчиком остаётся один. Голова поднята вверх, навстречу дождевым каплям. Мужчина щурится, достаёт пачку сигарет и вытаскивает одну из шести оставшихся.
➿Знаете, как обычно
описывают людей, замерших
на полпути?
Статуя. Аккуратно высеченная, элегантная, чувственная.
Никакой из этих эпитетов к стрелку не подойдёт.
Он резок, угловат и будто не
от мира сего. В нём сквозит
желание спрятаться. Как и в
его профессии — скрыться
среди пустынных пейзажей
или урбанистических
декораций.
Так и сейчас он вслушивается, высматривает. Будто сама Летучая Мышь решит пролететь над его головой.

🏷🏷🏷

Спустя время Барс всё же закуривает, удерживая сигарету двумя пальцами. Сам медленно сползает по кирпичной стене. В горле сухо, когда он впервые затягивается. Хочется откашляться. Желательно выплюнуть все органы и остаться здесь мёртвым. . .Его труп найдут через пару деньков, когда какой-нибудь бедняга-полицейский зайдёт сюда поссать. А встретит. . . Сами знаете что.
Сигарета тлеет быстрее, чем Барсад успевает растянуть удовольствие. Он лбом утыкается в колени, и ему приходится изощряться, чтобы снова вдохнуть яд в лёгкие.
Першит.
Пепел падает прямо под ноги. Глаза слипаются. Он вот-вот провалится в сон, хотя обычно по несколько часов ворочается на полу ради пятнадцати минут покоя.
Ничего не случится, если
стрелок немного вздремнёт.
Безуспешно.
➿Судьба против. Иначе не
➿ объяснить.