***

(Каким вином писали письма ?
Сжигали как мосты из камня ?)
Но Бог не с нами — это мы с ним
(Писали, что Он создан нами,
Писали на песке у моря —
Прозрачность волн украла слово.)
Но не один, пусть только трое
Стояло в море рыболова ,
(Но солнца одного хватало
На каждого, кто мёртв и дышит,
А тот кому и солнца мало
Отнюдь не становился выше .)
(И солнце создано не нами,
Но нами смысл солнца выкран).
Вот тут кидал я в море камни,
Надеясь, что они подпрыгнут
Хотя бы раз, и два, и три, и…
Утонут (не на вечно). Вечер
Спокоен, вижу солнца блики,
Они — беспечны, я — беспечен.
Мосты не строят через море,
Хотя могли бы, нет желанья.
Мосты — они того не стоят —
Для них сегодня слишком рано
(Но вот закатывает солнце,
А завтра всё не наступает.).
Волна моих ступней коснётся,
Она — случайна, я — случаен.
Вот море винного оттенка,
Я захожу, в нём исчезая.
(Весь мир распродан за бесценок,
И я с ним — мне земля родная).
Меня пьянило, и я падал,
Но я не провалился в воду —
Я на поверхности заката
(Я в несвободе небосвода).
И то ли рыбой, то ли птицей
Я был, пока не жёсткий берег
(Тот, где крупица за крупицей
Всё-всё, чему я так не верен…).

7 апреля 2024 год.
Москва.