В глухом уголке Подмосковья есть река, где вместо тины по берегам колыхаются бархатные кусты пачули, а вместо камышей шариковые ручки заполненные чернилами до самых краёв.
На одном берегу - бесконечные поля лаванды. На другом - пасека, где вместо ульев стоят кувшины, обмотанные стеблями пачули.
Только вступив ногой в реку, я проснулся, и осознал, что это всего лишь сон. Но аромат пачулиевой реки, так и витал в воздухе моей комнаты.

Jorum Studio Athenaeum