Оно ловит, ловит, ловит —
а я его не люблю.
Назойливый сон:
оглядываюсь и не нахожу ничего.
Струны с лёгким аутизмом —
их не стоило бы ставить на гитару.
Можно меня — из сочувствия или в виде подарка —
на треснувшей скрипке Страдивари,
в музее, на заднем плане,
рядом с более ценными экспонатами.
На мне едва задержится
лёгкий затуманенный взгляд
влюблённого в музыку,
слушающего в себе.
Минималисту досталась.
Пропускает сквозь меня ток.
Куб, чувствующий приближение,
безвыходно передаю на экран дрожание.