Реальность - это ведь очень просто.
Это единственное, что не ты.
Даже ты сам становишься реальным, когда понимаешь, что и это - не ты.

Человек живёт в океане своих снов, памяти, импринтов, смыслов, проекций, предвосхищений. Это и есть тюрьма демиурга, демиург - это он сам, он - великий сновидец, он - Майя, он - уроборос, всегда видящий только самого себя.

Есть чудесная дверь, великая удача, добыча добыч: если глаза человека вдруг на миг потеряли себя из виду и узрели Иное. Что тогда произошло, что заставило бесконечный уроборос ума замолчать? Шок, горе, или наоборот - слишком сильный экстаз?
Но глаза, увидевшие Реальность, уже не могут Её позабыть. Они ищут и жаждут Её, они горят неземным, горячечным пламенем стремления к Ней, они заставляют вечно выходить за пределы себя: через реки, горы, бесконечные плетения дорог и небесные просторы.

Реальность - это то, что невозможно предсказать, на что не разложишь карты, о чём не увидишь вещий сон, ибо Она - не ты.
С ней можно только встретиться вживую: оголённым, уязвимым нервом, хрупким огоньком жизни, без плана Б, без пути к отступлению.

И - это всё делает настоящим.
Демиург встречает свечу несотворённую - и сгорает в Её пламени, подобно мотыльку. Или, подобно Ахаву, он погибает в плену своих сновидений, накрепко привязанный к самому себе гарпуном проекций - и, когда пена битвы утихает, он видит то, что остаётся.

В Реальности возможен единственный честный диалог. И подлинный Смысл живёт только в Ней, ибо: смысл есть напряжение, разность потенциалов между двумя точками; там, где один, есть лишь бесконечное самозапутывание, плетение заячьих следов, потуги скрыть от самого себя, что никого, кроме тебя, здесь нет.

Для встречи с Реальностью требуется великое мужество. И вовсе не потому, что Реальность ужасна: бесконечные сны порой намного, намного страшнее. Но, чтобы увидеть Её, нужно перестать считать реальностью самого себя.