— Мой гроб сейчас в лесу,
Он нянчит гнезда.
Доктор, вы ведь
Про смерть несерьёзно?

Размышляя подобно,
Гроб уже на витрине,
"До чего же прискорбно!"

Но я не лучше:
Я ем на бегу, мой почерк вьючен.
Как будто время горит,
А пепел считает мои шаги.

Тебя сжирает чувство слабости,
Пряча обгоревшие кости.
Земля покояще ворчит.
Всё это — акт благодарности.

#Стихотворение