𓈀     ៶៶⠀🌟🌟    ֵ   f🌟ar      ⚔️
🌟⭐    𝗜𝗦 𝗖𝗢𝗡𝗧𝗥𝗢𝗟         ⠀🤩🤩
🕳️🕳️🕳️😀🤍🤍🤍🤍
📁﹙❤️﹚Я смотрю на него и мне действительно сложно поверить своим глазам. Я не хотел им верить, но всё было слишком реальным, что бы оказаться ложью. Я не мог убедить себя в том, что мне все привидилось.

Он жив. Он. Жив. 


Не "спасся". Жив. Стоит здесь, в этой пыли, среди этих людей, которые даже не понимают, что ходят по земле, пропитанной чужой смертью. Он дышит.
Сколько раз я представлял этот момент? В первые годы — часто. Слишком часто. Потом реже. Потом перестал. Убедил себя, что это не продуктивно. Что мёртвые должны оставаться мёртвыми, иначе весь смысл моего существования оказывается насмешкой над реальностью.
Я никогда не чувствовал вины за чужие смерти, а видел я их много. Слишком много, чтобы считать каждую. Но я не думал о них, как о его. Его смерть была другой. Она не лежала грузом на плечах — она въелась в кости. В основание черепа. Тот треск, запах гари, пороха и крови. Всё, что мы оставили там.
Включая жизни друг друга.

...

Выжил. Оба выжили. И оба решили, что другой — мёртв.

Ирония почти библейская. Двое воскресли, но воскресли в мире, где места для них уже не было. Или же не было места в чужой памяти.
Я не мог оторвать глаз от его лица. Он ведь точно так же стоит, словно увидел призрака. Смотрю на него и вижу то же, что, вероятно, видит он во мне. Человека, который должен был быть в земле, но почему-то стоит здесь, дышит этим воздухом, смотрит в упор.

...
Я не знаю, что сказать. Я не знаю, что МОЖНО сказать. Слов слишком много, и все они не те. Все они — не то, что я хочу. Не то, что я могу. Не то, что я должен.

Я даже не знаю как описать, то, что я чувствую в моменте. Слишком много за раз, и не всё из этого было чем-то приятным. Я..
Из сотни, нет, из тысячи лиц, из тысячи возможностей, из ВСЕХ, кого я вообще мог встретить это был ОН.

...


🌟🌟⬛🥹Клоун?


Я еле смог из себя выдавить, хотя до этого момента я никогда не был в ситуации, где не смог бы сказать хоть слова.

...
Я не был готов.
🕳️🕳️🕳️🕳️🌟🌟🌟🌟