Боже, храни любовь.

Храни любовь моих родителей, которые несут её рука об руку уже 38 лет и прямо сейчас транслируют это с фотокарточки, размещённой на моей прикроватной тумбочке. Храни любовь моих друзей, которым даже не нужно говорит о ней вслух: в их блестящих глазах без дна и так сменяются кадры того, как первые касания заставляют трепетать сердце, а крепкая связь — душу. Храни истории о любви знакомых, тысячекратно преувеличенные устами впечатлительных родственников и сломанные «глухим телефоном», но от того не менее захватывающие переплетением судеб и поворотами, которые не предугадает и Финчер. Храни любовь в книгах великих классиков и авторов современных романов, которые рисуют драматические истории, где через путь и поиск чувство всегда побеждает над унынием. И страхом. И гордыней. Храни любовь в треках Битлов, Селин Дион, Элвиса Пресли, Наутилуса, 25/17, Krec и других маэстро, под звуки которых я могла бы киношно пускать дым, устроившись на собственном подоконнике, если бы не презирала сигареты примерно так же, как и мейнстримно-ванильную романтику из 2013-го. Ну ладно, или если хотя бы на подоконнике помещалась.

Храни любовь в кинематографе, живописи, архитектуре, природе, самом себе. Храни в инстаграммных роликах, целующихся на эскалаторах зумерах, плачущих в самолётах младенцах, мужчинах, встречающих своих женщин с цветами в аэропортах, женщинах, верящих в своих мужчин беспрекословно и до конца.

Господи, храни любовь. Храни. Потому что если ты перестанешь, я совсем отчаюсь в неё верить. И ждать.