Холодный, каменный пол действует отрезвляюще. Даже сквозь плотные, кожаные туфли чувствуется сквозняк, гуляющий по коридорам.

Множество поворотов и лестниц словно дают шанс передумать. Развернуться и броситься бежать. Бежать, бежать, без оглядки.

Рок всегда любил длинные коридоры Змиулана, за относительно безопасное пространство, где ты можешь побыть один без лишних вопросов. Даже если твоё одиночество измеряется двумя минутами до кабинета Отца.

Когда он был помладше, проводил практически всё свободное время за пределами своей комнаты, гуляя по замку и изучая причудливые повороты. Року всегда казалось, что он слышит Змиулан. Не тот, который создал Учитель, полный презрения и тоски, а тот настоящий и живой.

Древние, как само время стены, перешептывались друг с другом, рассказывая об удивительных историях, происходивших у их ног. Они наблюдали и слышали. Как говорил Отец, даже у стен есть уши.

Но с возрастом их разговоры становились всё тише. Наверное, это всё таки Рок разучился слышать. Или пытался делать вид, что разучился.

Драгоций набирает в грудь побольше воздуха, выдергивая себя из собственный мыслей. Он поднимает руку и стучит в дверь.

- Вызывали, Господин Учитель?

#Рок