Пальцы трясутся. Буквы расплываются, а чернила текут по странице.

Болит голова. Словно железный обруч сдавливает виски. Всё тело немеет. Глаза затуманены.

Он поднимается со стула и кое-как доходит до кровати. Ложится и опускает веки. Становится только хуже.

Фэш никогда не верил писателям, которые заявляли: "в сердце пылала тоска" Или "душа горела огнём тревоги". У Драгоциев было по другому.

Тоска ощущалось как что-то липкое и тягучее. Что-то, о чем не принято говорить. Что-то, что съедало из внутри. Что-то совсем не "Пылающее"

Фэш лежал на кровати крепко зажмурившись. По венам холодным металом растекалась тревога. В ушах пульсировала кровь. Голова кружилась. Проклятые эмоции.

По телу бегали холодные мурашки. То ли от тихого голоса дяди, разговаривающего со старшими учениками через метку Драгоциев, толи от плохого предчувствия.

Толи от образца рыжеволосой девочки, окровавленными руками сжимающей осколки хрустального сердца.

Нет. Если бы ему пришлось ещё сотни раз подписывать договор в обмен на ее жизнь, он бы сто один раз согласился.

#Фэшелисы