ГДЕ ТЫ ЗАБЫЛ(А) СЕБЯ?

Может в детстве:
- в том дворе, где ты гонял мяч до темноты...
- в той комнате, где пела в расчёску, как в микрофон...
- в том дне, когда сказал: «Когда вырасту, я стану...»... но не закончил, потому что вырос и забыл...
- в той луже, по которой ты шла в новых туфельках, пока мама не видит...
- на том дереве, куда ты залез и боялся слезть...
- в том шалаше из одеял, где ты прятался от всего мира и был счастлив...
- на той кухне, где пахло пирожками и бабушкой...
- в той коробке из-под обуви, где ты хранила сокровища (фантики, камешки, перья, стекляшки... всё, что сейчас - “мусор”... а тогда это был целый мир).
- за той партой, где ты рисовала на последней странице тетради...
- в том кресле, где сидел дед и молчал, а ты думал, что он просто старый. А он просто устал. Просто знал больше. Просто любил тебя. Молча.

Может в пубертате:
- в том портфеле, где лежал дневник с «двойкой» и записка от девочки...
- на той перемене, когда ты впервые взял чужую руку и не понял, что делать дальше...
- на той скамейке, где вы сидели до утра и говорили ни о чём...
- в том подъезде, где ты целовалась так, что перехватывало дыхание...
- в том сообщении, которое ты набрал и не отправил.
- в том взгляде, которым ты смотрел на неё, и думал: «Это навсегда». И это было навсегда. Просто не с ней. Просто не сейчас. Просто - не то...
- в том выпускном, где ты обещал «не забывать». И забыл. Всех. Всё. Себя.

Может в той квартире, где ты вырос... где обои помнят твой рост... где дверь скрипит твоим голосом... где всё ещё пахнет детством... и никто не открывает... потому что там теперь - чужие. Потому что там теперь - не ты.

Или в том кабинете, где ты мечтал о другом. В том резюме, которое ты не отправил. В том разговоре, где ты сказал «да», хотя хотел «нет». В том понедельнике, когда ты решил: «начну с понедельника» и не начал.
На той развилке, где ты выбрал «стабильно» вместо «хочу», «надо» вместо «мечтаю», «как все» вместо «как я».

Или в том сне, где ты летал. В той песне, от которой мурашки. В том фильме, после которого хотелось жить. В той книге, где ты подчеркнул строчку и думал: «Это про меня». И это было про тебя... Но это - про тебя, ты просто выключил и забыл.
В том смехе, который был твоим, настоящим, до того, как ты научился смеяться «правильно». В тех слезах, которые ты не пролил. В тех словах, которые не сказал. В том «люблю», которое проглотил.

Теперь у тебя есть возможность, погрузившись в ЛИМБ, побывать в каждом из этих мест, в каждом «а помнишь», в каждом «когда-то», в каждом «если бы»... чтобы сказать: «Я помню. Я иду. Я - здесь».