Ледяной пик Альп был их игровым полем. Стиль — хладнокровный король скорости, его движения были выверены, как финансовые отчеты. Фелисита — его огненная соперница, для которой склон был холстом, а виражи — мазками безумной кисти.

Их встреча на подъемнике не была случайной. Это был вызов.
— Вижу, твой стиль всё такой же… консервативный, — бросила она, затягивая крепления.
— А твой всё так же безрассуден, — парировал он, не глядя. — Биржа не прощает ошибок. И гора — тоже.

Они ринулись вниз по нетронутому склону, оставляя за собой два идеальных следа — прямой, как стрела, и безумный, как танец. Снежная пыль блестела на солнце алмазной крошкой. Они падали, поднимались и снова бросались в погоню, смеясь сквозь учащенное дыхание.

На склоне не было миллионеров. Были только он и она, дрожь мышц и всепоглощающая жажда скорости.

У подножия, задохнувшиеся от восторга, они сняли маски. В его глазах она увидела не расчет, а восторг. В ее — он прочел не вызов, а приглашение.

Без единого слова Стиль взял ее за руку и повлек за собой в ближайшее здание — пустую кабину ратрака, пахнущую бензином и мокрым снегом. Дверь захлопнулась, отсекая внешний мир.

Здесь не было мягких постелей. Была жесткая обивка сиденья, давящий на плечи рюкзак и пылающая кожа под термобельём. Его пальцы дрожали, когда он стягивал с нее куртку. Ее губы были холодными от ветра, но поцелуй растопил весь лед вокруг.

Это был не просто секс. Это было падение после головокружительного спуска. Столкновение двух стихий — льда и пламени, расчета и безрассудства. В тесной кабине, под мерный гул генератора, они нашли свой единственный общий язык — язык страсти, понятный им без слов.