В моей семье много поэтов. И я один из них.
Хочу поделиться одним из :

Почти как Достаевский
Когда душа твоя намного глубже ада,
А на лице — уютная броня.
Ты всем "спасибо", всем "всегда я рада",
Никто не видит, как ты корчишься, звеня.

Ты маску доброты пришил к щекам навечно.
Тепло раздаришь — сам останешься без сил.
Внутри колодец, где темно, конечно,
Но кто-то на дощечке свет в ночи носил.

И ты не веришь. А потом — чуть-чуть.
Обрывки детских "всё будет хорошо".
Ты говоришь: "Спасибо, но мой путь —
Беззвездный, рваный, выжженный, пеплом ещё не остыл".

Но странно: маска доброты, проклеенная болью,
Вдруг трещину даёт — и там, в щели,
Не адский ужас, а простые "кто мы,
Когда добро не фальшь, а мы его — почти не берегли?"

И если кто-то, глядя в эту трещину,
Не шарахнется, а прошепчет: "Слезай…
Я тоже маску примерял на лестничной клетке,
Пошли вниз по одной — там видно, где край".

Вот тогда, из последних сил, из крошева парадоксов,
Из подвалов, где мышцы давно не болят,
Не взлететь — но хотя бы вздохнуть без вопросов:
— Держи.
Это мне помогло.
Может, и тебя согреет тогда.