❌❌❌❌❌ᛏᛅᚴᛒᚢᚴ❌❌❌❌

❌
ᛦᛁᚴᛦ ᛘᛅᚾᚾᚦᚱ ᚼᛚᛅᛁᛦ ᛅᛏ ᚠᚢᛚᚢᛘ ᛘᛅᚾᚾᛁ | Ríkr maðr hlær at fúlum manni.

       ᚦᚢᛏᛏ ᛅᛁᚴᛁ ᚢᛁᛏᛁ ᚼᚢᛅᛏ ᚢᛁᛦᚦᛅ ᚢᛁᛚᛚ | Þótt eigi viti hvat verða vill.

       ᛋᚴᛅᛘᛘᛋ ᛁᛦ ᛘᛅᚾᚾᛋ ᚼᚢᚴᛦ | Skamms er manns hugr.

       ᛚᛁᛏᛁᛚ ᛁᛦ ᛚᛁᛁᚦ ᚴᚢᛘᛅ | Lítil er leið guma.

❌ Смотреть в окно этого тридцатого этажа — сомнительное удовольствие.
       Небо над Манхэттеном мутное, выцветшее. В Асгарде созвездия веками горели так ярко, что по ним можно было читать, а здесь же человеческий смог дотянулся даже до Веральдарнагля — Гвоздя Вселенной, на котором держится весь этот треклятый небосвод. От всего былого величия осталась лишь жалкая горстка бледных точек, с трудом пробивающаяся сквозь неоновую пелену.
       Впрочем, чего еще ждать от смертных? Они умудряются портить всё, к чему прикасаются. Небо, реки, собственную куцую память. Теперь вместо звёзд у них кричащие вывески, вместо чернил — мертвые пиксели, вместо благословенной тьмы — бесконечный электрический кошмар.
       Видимо, именно так в их понимании выглядит «прогресс» — когда очень хочется убедить себя, будто ты чего-то достиг.
       Фолиант, разумеется, тоже долго чистым не остаётся. Перо раздражающе скрипит по пергаменту, оставляя на полях уродливые кляксы. Что ж, по крайней мере, у чернил хватает честности не притворяться чем-то благородным. Они просто высыхают, превращаясь в мертвую корку, пока я пытаюсь удержать за хвост ускользающие смыслы. Смыслов нет. Строчки начинают двоиться перед глазами, буквы плывут, и весь мой праведный гнев против этой неоновой бездны за окном вдруг разом теряет в весе.
       Должно быть, со стороны это выглядит потрясающе жалко: бог лжи, дрейфующий в полудреме над Манхэттеном. Хватит. Документировать этот затянувшийся фарс дальше нет никакого желания. Пусть смертные сами барахтаются в своем электрическом болоте, я умываю руки.