пьяцца Маттеи

I
на пьяцца Маттеи сидит старый граф
пьет кофе в Тортуге себя исстрадав
он помнит тебя и он помнит меня
в набросках рисунка последнего дня
добавит рельефа ему мастихин
ссыпающий строки вот в эти стихи…

не граф он конечно простой русский грач
уставший от шулерских самораздач
в бретельках событий судьба на груди
в кофейное зеркало молча глядит
бывало и скажет ему супротив
но что он услышит лишь свой нарратив

вот так он по склонам реки не реки
стер годы в песок как танцор каблуки
лицо из песка и глаза на песке
глядящие в небо в знакомой тоске
на свете написано много икон
но там этих глаз не найдешь испокон

II
и мы то с тобой понимаем наш граф
уставший от глупых но верных забав
лишь невод поймавший свою пустоту
жизнь кончилась жить графу невмоготу
давай лучше вновь говорить о тебе
ведь И там осталась одна на трубе

на сколькотолетиях общих друзей
встречаю остатки улыбки твоей
мне небо по-прежнему сыплет стихи
я в них добавляю своей шелухи
и вновь получается этот надсад
под гулкие споры сердечных цикад

как хочется голоса Иерихон
но трубы молчат из груди только стон
и ты вдоль оград безприветен и наг
идешь за гирляндами в универмаг
лишь голые липы холодной зимой
тебя провожают обратно домой

III
а И пребывает одна как всегда
забытая Богом журналом Звезда
лишь холстики верные ей и кистям
поверенной тайной на стенах блестят
на этих картинках журчат как вода
попавшие в пламя изгнаний года

прозрачность потока сгорающих лет
желтеющим титулам дарит свой свет
и тонут на полках в рядах корешки
и прячутся иглы стогами в мешки
и прячет художница жалость ко всем
среди разукрашенных питерских стен

мы с ней не знакомы но ясно одно
все драмы беззвучны немое кино
лишь речь и рисунок стремятся постичь
как им одолеть тишины паралич
как сделать сказуемым как передать
далеким потомкам свою благодать