️элкирка

полюбил больше, чем лето
обнимал крепче подушки

Это больше чем просто любовь. Больше чем просто секс.
‎
pyrokinesis

— Ты... Любишь меня?
‎— Бесконечно. И искренне.»

«Мне не смешно — я один смешон.

Но людям так сложно простить меня за мою боль...

...Всё тот же безразличный бар, время четыре двадцать...

...Я решил выйти покурить и ни с кем не попрощаться.»

Неужели увидеться с вами лишь вопрос времени?
И я глупо улабаюсь, таращась на календарь настенный
На пятнадцатое число заветное
Май мой любимый месяц...
Август не могу терпеть и
Не хватает только строк про бесконечное лето
Детские мечты, что прячутся под одеялом и подушкой
Не бойся, кричать не буду
Лишь прошепчу тебе на ушко

О том, во что верили так искренне и не безобразно
Что сейчас бы посчитали идеальным пазлом
или насмехались, тыча пальцами, как над предсказанием
Все слова и года, что в Млечном пути канули
А я все записала в тетрадь и запишу слова на подовшах каждых кед
Чтобы были со мною мечты, где бы не оставила след
Глупо и радостно таращиться на стену
Чтобы горько реветь....

15-16 мая 2025 года.

«Я поднимаю меч, только ради себя, и больше ни для кого, чтобы в мгновение жизни осыпать его искрами.»

У меня вдруг появилась мысль... Что я смогу отпустить этого человека...

...и не исчезла.

«Меня никогда особо не интересовали одуванчики. Да, они казались красивыми, и я думал об этом, смотря на клочки земли, усыпанной ими, как веснушками; да, было горько смотреть на то, как их в очередной раз скашивают, но... Это всегда было просто растение, которое растет везде.

Может и существовало что-то большее между мною и одуванчиками раньше.

Но теперь я останавливаю на них взгляд, подолгу всматриваюсь в желтый, яркий пух и вижу, как он улыбается.
И улыбаюсь сам.»

Для этого нужно поверить в Бога? Хорошо, я сделаю это. Не нужно? И не собираюсь. Блять, а что сделать-то?... Черт, просто дайте мне уже утопиться в этом. Дайте погрузиться в эти грёбанные прекрасные девять часов вечера, в это сука тусклое холодное освещение. Это мой дом. Как в нем раствориться? Эй, что сделать-то? К Богу?... А если его нет, какие ещё пути?... Как утонуть в девяти часах вечера...

Нет, и это тоже не работает. Лучше всего я чувствую девять вечера амебой в своей постели. Прямо сейчас я лежу, словно обмяквший дорблю. Даже дорблю ближе к этому чем я. А я лежу и ничего не происходит. Я остаюсь на месте.

Я впечатаюсь в эту кровать, если потребуется. Я хочу этого: хочу не встать с постели, хочу слиться с одеялом настолько, чтобы провалиться в него, будто в топь, густую и вязкую. Но каждый раз, лёжа на своей постели в каждые девять, а то и шесть в октябре, пять в декабре, одиннадцать в июле, черт, девять — сейчас. Я только сильнее отдаляюсь от реального мира. Но и не отрываюсь от него полностью. Странные декорации за шторами, которые наглом образом вторгаются в мою комнату, когда я открываю окно, чтобы не задохнуться в духоте и собственной дотошности.

Я чувствую, как обмякло тело. Не чувствую кожей одеяло. Глаза. Они уже закрыты — это естественно с тех пор, как... Блять, с каких? Я надеваю наушники: чем глубже бас в проигрываемой песне, тем глубже я погружаюсь в это время. Дальше отстраняясь от всех. От вас всех. Словно проваливаюсь в гиперпространство. Может это и есть то самое четвертое измерение? Эти девять часов.... Это-
....хлопок дверью — глаза открыты. А тело вырывает, словно из воды. Только боль, как при нырянии в неё без подготовки. Пластырь, срывающийся вместе с прилипшей к нему кожей. Неприятно. Липко.

И всё-таки не работает. Это не работает. Лишь дальше на очередные девять часов. На сколько часов я уже отстою от реального мира и сколько времени никак не попадаю в другой, тот самый?...
...................................................