Чёрная звезда
Часть 1.
Дорога между Курахово и Марьинкой была похожа на большую декорацию к высокобюджетному фантастическому боевику. На фоне закатного неба и бескрайней, покрытой кратерами воронок степи стояли сотни сожженных боевых машин разных времён и народов. От нашего Т-55, со съехавшей набок башней, до натовского выгоревшего Леопарда. Петляя по разбитой дороге между бесчисленных черных бронемашин, танков, грузовиков ты настолько пропитывался их запахом, что сам начинал пахнуть как сгоревшая машина. Жжёной резиной, плавленным пластиком, сладковатым запахом пороха и паленого мяса. Запахом войны.
Из Курахово наша группа из трех человек возвращалась в Ростов. Каких-то 3,5 часа и нет никакой войны. Вода, свет, связь. Не надо то и дело смотреть под ноги и таращиться на небо. Нормальная еда. Перед отъездом мы отказались от каши и сухпайка. Надоело!Рассчитывали перекусить по пути в Донецке.
В Донецк наш помятый боевой внедорожник заехал по темноте. Это был чудный вечер. После мёртвых развалин Курахово и Марьинки, хмурой и мрачной Александровки, город показался нам живым. Как только лежавший при смерти человек, который вдруг встал и принялся танцевать и петь. Везде горел свет, было полно машин, из окон которых звучала музыка. Радостно подмигивали нам витрины и вывески магазинов и кафе. Обстрелы в Донецке в то время прекратились. Места, откуда лупила арта по улицам и домам, теперь были за нами.
Мы остановились на площадке рядом с знакомым кафе под названием «Пузата хата». Здесь всегда было сытно, много, недорого. И не отравят, несмотря на украинское название. Зашли сразу оказавшись среди вкусных запахов, практически домашнего уюта, опрятно одетых людей. Почти в раю. Мы сели за свободный стол и принялись изучать меню. Предвкушая.
Не прошло и минуты, как подбежал официант. Но вместо ласкового и традиционного: -Что я могу Вам предложить?», мы услышали грубое:
-Мест нет! Столик забронирован!
Попытались договориться:
-Мы быстренько поедим и поедем…
Официант даже не дослушал:
-Гости уже паркуются, ничем помочь не могу.
В нашем любимом грузинском ресторанчике на Пушкинской ситуация повторилась.
-Ничем помочь не сможем. Мест нет!
Когда то же самое нам ответили и в кафе ниже по улице, напротив «Донбасс Палас», мы возмутились. Охранник, поняв наше негодование, шепнул:
-Хлопцы, вы ж в «военке», а по форме вас нигде сейчас не покормят, только шаурму купите на автостанции. Переоденьтесь, тогда другое дело…
Я попытался возразить, но охранник, немного приподняв штанины своих тёмных брюк, показал металические протезы.
«Я свой, мужики», - говорил он нам без слов. И еще много чего было в глазах стоявшего на протезах охранника у дверей веселившегося кафе.
Мы посмотрели друг на друга. Военная обувь в саже и пыли, выгоревшие, пропахшие костром куртки, брюки, в боковых карманах которых можно найти всё: от смятой туалетной бумаги до жгутов и таблеток от диареи. Таким как мы не было места в кафе, куда люди приходят специально, чтобы забыть о войне. Мы же, хоть и были в неуставной форме, служили ходячим напоминанием о том апокалипсисе, который проходил всего в 40 минутах езды от центра Донецка.
_________
Продолжение следует…
Post #1249
128
- 👍 4
- 🔥 3