Это русский язык, это слава кнуту,
Это пир с сердобольными пряниками.
Как идущий к Кубани забыл про мечту,
Глядя в южное жаркое зарево.

Это праздник в кокошниках, блеющий брат,
Одержимость чужими невестами.
Это русский язык, это пушкинский залп,
И тариф: «Почему же не вместе мы?»

Здесь война с падежами, двуличие букв,
И зачешется горло в экземе.
И едва задержав непристойный звук,
Что тебе и тобою был предан.

Это русский язык — он живёт под губой,
Долго прячешь, как будто до жжения.
Не показывай всем — он теперь запрещён,
Как и это стихотворение.