Каждый раз изумляюсь масштабу русской литературы. Каждый раз.

Той, в которой скороговоркой повторяют Чехов, Достоевский, Толстой, Лермонтов, Пушкин и др. Они как бы и не люди уже, не просто великие писатели, а великие атланты, на которых держится русское небо. 

А следом за ними - Платонов, Булгаков, Горький, Шолохов и др. Продолжить? Заболоцкий, Бродский, Пришвин, Паустовский.

Как протиснуться хотя бы в пятый ряд даже талантливому писателю? И как часто вспоминают больших писателей вроде Трифонова или Казакова?

Но ведь порою некоторых вообще вспоминают изредка. Незаслуженно изредка. Или я ошибаюсь? Но вот, к примеру, Виктор Платонович Некрасов. Читают ли его? Вспоминают ли? Как часто? А ведь как пишет!

Великая книга «В окопах Сталинграда» была прочитана мною ещё в университете. Плюс повесть «В родном городе». Пришло время читать и другие книги Некрасова. Читаю, изумляюсь. Каков слог! Какая мудрость! Удивительно легко и вместе с тем основательно, с поразительным вниманием к деталям и с заботой о Человеке. 

Да, русская литература бесконечна. Я купаюсь в ней, как освобождённый дельфин. И радуюсь.